Metade

        Que a força do medo que tenho não me impeça de ver o que anseio. Que a morte de tudo em que acredito não me tape os ouvidos e a boca. Porque metade de mim é o que eu grito, mas a outra metade é silêncio.
        Que a música que ouço ao longe seja linda ainda que tristeza. Que a mulher que eu amo seja pra sempre amada mesmo que distante. Porque metade de mim é partida, mas a outra metade é saudade.
        Que as palavras que eu falo não sejam ouvidas como prece e nem repetidas com fervor. Apenas respeitadas. Como a única coisa que resta a um homem inundado de sentimentos Porque metade de mim é o que ouço mas a outra metade é o que calo.
        Que essa minha vontade de ir embora se transforme na calma e na paz que eu mereço. Que essa tensão que me corrói por dentro seja um dia recompensada. Porque metade de mim é o que eu penso mas a outra metade é um vulcão.
        Que o medo da solidão se afaste, e que o convívio comigo mesmo se torne ao menos suportável. Que o espelho reflita em meu rosto um doce sorriso que eu me lembro ter dado na infância. Por que metade de mim é a lembrança do que fui. A outra metade eu não sei.
         Que não seja preciso mais do que uma simples alegria pra me fazer aquietar o espírito e que o teu silêncio me fale cada vez mais. Porque metade de mim é abrigo,
mas a outra metade é cansaço.
         Que a arte nos aponte uma resposta, mesmo que ela não saiba. E que ninguém a tente complicar, porque é preciso simplicidade pra fazê-la florescer. Porque metade de mim é platéia e a outra metade é canção.
         E que a minha loucura seja perdoada, porque metade de mim é amor. E a outra metade também.

Oswaldo Montenegro

Resposta

         Segue com essa carta, uma caixa com tudo que ainda tinha de você em mim. Naquele dia em que você me deixou sozinho, redundantemente, com a minha própria companhia eu confesso que tive vontade de ir onde você estava, de te gritar tudo que me estava engasgado, de te falar do tanto que me incomodou sua calma ao refazer o rabo de cavalo do cabelo, pegar a bolsa e sair pra nunca mais. Segue o porta-retrato da sala, com a nossa foto naquele bar estranho, eu cheio de sentimentos, você, cheia de margaritas. Rasgue, queime, ou guarde esse sorriso em qualquer lugar que não seja a minha sala.

           Até peguei o carro e saí pra te falar o que você merece. Mas parei no meio da estrada esperando passar. Passar a chuva, passar o tempo, passar essa maldita vontade de você. Voltei pra casa pra ouvir seus discos. Imaginando em que lugar da cidade você estaria, será que ainda pensava em mim? Quais seriam as coisas e as cores pra te prender? Adormeci e levantei de um sonho ruim.

           Hoje depois de 120 dias do seu torpe abandono resolvi juntar suas coisas e colocar nessa caixa anexa à carta. Foi a sua chapinha que tava no meu banheiro e a sua camisa do Piu-Piu com a qual você regava minhas plantas nas manhãs de domingo. Foi sua agenda marrom, onde você escrevia versos, votos de amor e nomes feios, foram seus discos e o Neruda que eu te roubei e nunca li.

          Não vou lhe dar o prazer de me ver chorar, nem cabe a situação procurar em quem colocar a culpa por todo esse estrago. Leve tudo. Leve suas coisas, suas cores, suas dores. Leve minha saudade... Meu coração tem pressa e bate desvairado, vem vindo outro verão e agora ele vai partir, pra outro lugar.

Pessoa na pessoa

"Sinto-me nascido a cada momento para a eterna novidade do mundo."

123 anos de eternidade

"Há um tempo em que é preciso abandonar as roupas usadas, que já tem a forma do nosso corpo, e esquecer os nossos caminhos, que nos levam sempre aos mesmos lugares. É o tempo da travessia: e, se não ousarmos fazê-la, teremos ficado, para sempre, à margem de nós mesmos."



grande Pessoa

O Informante

- Cara, vi ela esses dias.
- Ela quem?
- Tua ex. Jantamos juntos eu e minha namorada, ela e o namorado dela. Aconteceria em questão de tempo, sabe como é.
- Sim, não tem grilo. Mas, me diz. Como ela tá?
- Tá bem, cara.
- Perguntou por mim? Que pergunta, óbvio que não. Mas me conta desse namorado dela. Como ele é?
- Ah, sei lá. Bacana.
- Bacana? Bacana tipo malandro ou bacana tipo engomadinho. Pô, começou o assunto agora termina! “Bacana” como, caralho?
- Ah, cara, não sei. Tipo legalzinho, meio coxinha. Sabe, de camisa pólo bonitinha, simpático, lustrado, inteligente. É analista de sistemas, tá encaminhado na vida, ganha bem, queria o quê?
- É engraçado? Faz umas piadas bem sacadas quando a mesa fica em silêncio? Ou sai com um papo interessante?
- Não. Só fala em algoritmos, sistemas híbridos, testabilidade, métodos ágeis, essas coisas. Foi tudo que entendi.
- E como são os dois juntos? Ela fica pendurada no pescoço dele, dando beijo toda hora e tentando espremer os cravos do nariz dele?
- Ele não tem cravos no nariz.
- E eles ficam implicando um com o outro toda hora, assim criando intriguinhas, ciuminhos e briguinhas só pra dar mais beijo?
- Não.
- Quando se olhavam. Parecia que um era a sobremesa do outro?
- Sei lá, meu. Nem se olhavam muito.
- E ele fica mimando o pezinho dela?
- Estávamos no meio do restaurante!
- Eu mimava o pezinho dela no meio do restaurante, embaixo da toalha. Lembra?
- É verdade. Aliás, nojento aquilo. Vocês pareciam dois animais no cio, sempre se arretando. Por que foi me lembrar?
- Ele fica insistindo pra ela comer as cenouras que ela separa no prato, dizendo que faz bem aos olhos?
- Não comemos cenoura. Mas ela separou tomate seco e ele não disse nada.
- Ela chama ele como?
- De “amor”.
- Tá, mas tipo “ô môôôôôrrr?” ou só “amor!”.
- Hum. Não, não. Mais seco. Tipo “ámôr”. Bem rápido, sem muita melação.
- Será que ela chora de saudade sempre que ele vai embora também?
- Que pergunta! Como vou saber isso? Acho que não, sei lá.
- Será que de vez em quando ela lembrava de mim olhando pra ti?
- Decerto.
- E tu acha que depois da janta eles foram até a colina de fusca pra ver as estrelas e dar uns amassos ouvindo o disco do Barry White?
- Claro que não! Ele tem um Wolkswagen bem moderno. E ele não tem cacife pra fazer ela andar de fusca azul, cara. Ninguém é como tu que leva mulher pra ver a lua ouvindo essas musiquinhas bregas.
- Pô, cara. Valeu. É, eu já sabia. Mas o importante é que mesmo assim ela tá feliz, né?
- É. Tá.
- Então tá bom.

Gabito Nunes

Bom conselho

        Ouça mais um bom conselho que eu lhe dou de graça, esqueça os meios, esqueça os finais. Evite a demora. Ligue quando prometer ligar, ou não prometa. Entenda a minha pressa e me deixe sozinha quando eu tiver um ataque de nervos. No fim das contas o que interessa é muito sutil, palpável e abstrato, ao mesmo tempo.  Não descubra os mistérios imediatamente. Não demore muito tempo pra descobrir. Roube beijos. Não deixe apodrecer o nosso fruto proibido.  Seja firme, sem deixar de ser leve. Me chame de sua menina. Apague a luz e me peça pra ficar.

Tabacaria

“Não sou nada, nunca serei nada, não posso querer ser nada” e pra falar a verdade, mestre Pessoa, nem tenho em mim todos os sonhos do mundo. Acompanho as dores de outras pessoas, que já foram minhas outrora, e ainda sinto como se fosse. Na vida real é bem menos, menos lirismo, menos poesia... Na vida real o sol queima a grama verde e queima a nossa pele, também. Na vida real só se morre de amor nas novelas das oito. A tabacaria da frente ainda funciona e se responsabiliza pela morte dos que procuram uma ilusão pra substituir sua própria agonia. Então me deixe continuar a dar murros na faca cega da paixão já que o coração que sofre no final é sempre mesmo e a cara no espelho do banheiro sujo é ainda aquela que já quebrou tantas outras vezes.

Hoje estou vencido e a lucidez me corrompe diariamente. Se o erro de tudo foi falha minha, ou se o que me ensinaram não corresponde à realidade das metades vazias, sou incompetente para compreender. Então me deixe chorar de novo o mesmo problema e viver as migalhas do vento que passou beijando meu rosto, ontem.  Deixe eu ficar e ouvir a canção que não toca no rádio.

E me deixe aqui esperando o sol de amanhã, esperando o trem, esperando a morte, esperando a sorte. Me deixe esperar a fé. Mas no fim de tudo sabemos que a única coisa que existe é essa eterna espera. Enquanto eu fico respirando a fumaça cinzenta dos automóveis que passam pela rua, morrendo todos os dias como um grande mergulho em uma piscina de gelo.

Doem-me as costas e a consciência. Fogem-me os amigos e o sono. Mas tanto faz, são apenas observações de quem ofereceu o orgulho em sacrifício a uma causa que não valia à pena. “É assim, tudo que não gera felicidade, degenera, morre na impermanência. Nem pra sempre, nem nunca mais.”

Espero o dono da tabacaria da frente sair na porta e acenar pra mim, assim eu pararia de pensar tanta besteira e o acenaria de volta. “Sem ideal, nem esperança.”